第二天清晨，露水未干，几个早起的人发现不对劲。

岩壁上的炭迹晕开了，昨夜最漂亮的那幅“剑齿虎坠台”糊成一片黑泥，连主角尾巴都分不清了。另一幅“众人哄笑图”边缘褪色，人脸塌了一半，看着像哭又像笑。

方浩踩着湿泥走过来，蹲在画前摸了摸，手指一抹，炭粉蹭掉一层。

“风吹雨淋，炭当然留不住。”他说，“但人能动手，就能想办法。”

他转身召集昨晚画画的人：“从今天起，这片岩壁归你们管，名字叫‘留痕崖’。画坏了不要紧，怕的是不画。”

接着他带人搬来几块扁平石板，立在画前挡风遮雨。又亲自调了黏土混树脂的浆，刷在画面上，晾干后形成一层薄壳。

“以后每幅画完成，先涂固色剂，再盖护板。”他边干边说，“谁画的，就在角落摁个手印，或者刻个记号。别怕丑，丑也是真。”

有个年轻人盯着自己画歪的貔貅，低声说：“刚记下的事，又丢了……”

“掉一层皮，不等于忘了那道疤。”方浩把浆桶递给他，“重画一遍，记得更牢。”

中午时，留痕崖已初具模样。二十多幅画错落排开，题材全是这几天发生的事：激励节目、任务榜单、集体挖渠、笑场翻车。每幅画旁都补了简短铭文，字体歪扭，内容直白。

“四月十七，晴，剑齿虎演富商，假灵石当真使，骗过三人。”

“四月十八，阴，挖渠塌方两处，无人退，皆重来。”

“四月十八，晚，笑出腹肌者七人，优先分配轻体力活。”

方浩站在崖前巡视，指尖划过那些文字和图像。他知道这些画粗糙、稚嫩，经不起百年风雨，但它们是真的，是这群人亲手留下的痕迹。

他掏出随身携带的旧炭笔，在最显眼的位置写下三个大字：

**留痕崖**

底下压了一行小字：“凡我文明足迹，皆不得湮灭。”

太阳偏西，风又起。新画好的一幅“众人合力扶起塌渠”被石板半掩着，画面完整，颜色未褪。方浩伸手摸了摸固色层，干燥结实。

他转身准备离开，脚步顿了顿，又折回来，在崖底最不起眼的角落，悄悄画了个小人影——穿着破袖子，手里拎着一把带雷纹的菜刀，正对着一群笑出眼泪的人挥手。

画完，他用泥巴把手印按在旁边，站起身，拍了拍裤腿上的灰。

远处，几个熵觉醒者已经开始修补昨日损坏的画作，有人调浆，有人扶板，还有人在新空位上打草稿。一个孩子举着炭块问大人：“我能画我自己吗？”

“能。”那人点头，“只要是你亲眼见的，亲手做的，都能画。”

方浩最后看了一眼留痕崖，转身走向坡顶。他的影子拉得很长，落在新开的渠上，像一道还未干透的墨线。