阳光落在玉匣表面，映出一道细缝，刚好卡在“影”字的末笔上。方浩把匣子往怀里一揣，鞋底蹭了蹭石墩，人已经站直了。

他没回头，也没多看碑林一眼，抬脚就走。拐过工坊后墙那片新栽的灵草坡，远远就看见一片漂浮的楼阁群——青瓦飞檐，廊桥串珠，几根粗绳拴着气球似的云朵，把整座建筑吊在半空，随风轻轻晃荡。门匾上三个大字：漂流图书馆。

门口站着几个穿灰袍的记录者，手里抱着厚厚一叠纸卷，正低头翻检。见他走近，一人赶紧迎上来：“宗主，您来得正好，‘新生者日记’专区刚搭好，正等您过目。”

方浩嗯了一声，顺手从袖兜里摸出块油纸包，边走边啃。是昨儿剩的烤鸡腿，冷了，但嚼起来还挺香。他一边吃一边往里走，油渍滴在门槛上，留下几点黄斑。

馆内光线柔和，墙上嵌着会发光的晶石条，照得地面泛青。左边一排架子标着“技术演进”，右边是“事件年表”，中间最宽的一块区域挂着块木牌：**新生者日记·成长实录**。

架子上摆满了竹简、纸册、玉片，甚至还有刻在兽骨上的。有的绑着红绳，有的贴着标签，乱七八糟堆在一起。

“都还没分类。”记录者解释，“大家交得太多，写法也五花八门。有人画连环画，有人用符号代替字，还有人整本写满‘我很强’三个字，重复三百遍。”

方浩把鸡骨头扔进角落的回收篓，伸手从架上抽了一本。

封面写着《我的飞跃之路》，翻开第一页，墨迹浓重：

“三月七日，我独自炼出飞行符，全组震惊。导师说我天资盖世，建议上报宗门重点培养。”

他挑眉，又抽一本同一天的日志。这本破破烂烂，页角焦黑，字也歪斜：

“三月七日，组里共用一张残图试飞符，失败三次。我不小心把灵气接反了，炸了半间屋。被罚扫地三天。”

再翻第三本，字迹娟秀些：

“三月七日夜，我在河边调试阵法，突见上游水色发绿，有雾气缓缓下沉，如丝如缕。次日得知支流变清，或许与此有关。”

方浩合上这本，点点头：“这本留着。”