“你这算啥？”方浩问。

“自动灌溉机。”青年抹了把汗，“还没装稳压阀，昨天试的时候喷了我一脸泥。”

方浩点点头，从怀里掏出一枚铜牌，往桌上一放：“先行者徽记，拿着。成果达标，优先接资源网。”

青年愣住，盯着那牌子看了三秒，猛地抬头，方浩已经走了。

第二站是城墙拐角，一群半大孩子围在地上画光纹，墙上投出一段不断变化的壁画——画的是他们小时候逃难时的情景，有哭的，有背着弟弟妹妹跑的，最后定格在一座冒烟的屋子前，门框上挂着半截烧焦的门匾，写着“新生村”。

没人说话，孩子们静静看着自己的影子映在墙上。

方浩站了一会儿，从另一侧怀里又摸出一块徽记，递给领头的小丫头：“文化类也算创新。你们这歌谣编得不错，下次唱给我听。”

小丫头红着脸点头，方浩笑了笑，走了。

第三站最远，在聚居区边缘一间塌了半边的工棚里。一个满头白发的老匠人坐在一堆符纸中间，面前摆着一块黑石板，上面刻满了划掉重来的线条。

“能源符阵。”老人头也不抬，“祖上传的图丢了大半，我只能靠记忆补。试了七十三次，最后一次差点把隔壁屋顶掀了。”

方浩蹲下来，看了看那些错乱的轨迹，没评价对错，只说：“数据记下了？”

“一页不少。”老人拍拍身边堆成山的竹简。

方浩第三次掏出徽记，放在石板上：“墨鸦那边会给你回一条校准建议，别熬夜。”

老人猛地抬头：“你说谁？”

“说了你也不认识。”方浩起身拍灰，“好好干，别把自己炸没了。”

他走出工棚，太阳已经偏西。

整座城市像是被人从底下点着了火。屋顶冒出各色试验性烟雾，有蓝的、绿的，甚至还有粉的；街角有人用碎晶石搭了个会唱歌的灯柱；几个少年骑着改装过的滑轮车呼啸而过，车上绑着一面镜子，反光扫过墙面，打出一行字：“我要发明不用灵石的灯！”

方浩站在观景台边缘，望着这片乱糟糟却热腾腾的烟火气，没笑，也没叹气。

他知道，这种劲头不会一直持续。有人会失败，有人会放弃，有人会骗奖。但只要有一个真能成，就够了。

腰间玉简轻轻震动。

他拿出来一看，晶魄的传讯浮现在上面：“铸造材料齐备，明日辰时开工。”

方浩收起玉简，把肩上的青铜鼎又往上颠了颠。

他迈步下台，脚步踩在石阶上，一声一声，不快不慢。

山腹工坊的方向，有风迎面吹来。