人们开始走动，端碗试吃，指着某道菜问东问西。语言不通的就比划，一个学做饭的手势，另一个立刻回敬切菜动作，末了相视一笑。

几个孩子绕着篝火追闹，手里挥着发光的小石头当火把。一对老夫妇坐在边上，看着别族青年合奏乐曲，老太太轻轻拍膝打节拍，老头跟着哼起了调子。

夜渐深，笑声也慢慢低了下去。

有人收拾碗碟，有人扶着老人起身。就在气氛将散未散之际，角落里传来一句闷声闷气的话：

“热闹是热闹……可明天，还是得分水渠吧？”

声音不大，但落在安静下来的场子里，格外清晰。

不少人脚步停了。

方浩没立刻接话。他走到场地中央，环顾四周，看见一张张脸上还带着笑痕，眼里却藏着疲惫与算计。

“今晚，”他开口，“谁家孩子没吃饱？站出来。”

没人动。

“谁家老人没坐下看完全程？站出来。”

依旧没人动。

他点点头：“我们不是因为分到了多少才聚在一起的。而是因为一起挖过沟、一起煮过汤、一起跳过蠢舞，才成了能坐下来谈分东西的人。”

他顿了顿，声音不高，却传得很远：“我把今晚定为‘新生节’。每年这时候，不比强弱，不争长短，就回来吃顿饭，跳支舞，讲个你们族里最傻也最骄傲的事儿。行不行？”

风静静吹过广场。

下一瞬，掌声炸响。

有人高喊“好！”有人用力跺脚，震得地面微颤。几个代表走过来，主动伸手和邻族的人握手，拍肩，甚至给了个结结实实的熊抱。

“明年我带祖传酿酒方！”

“我族会织星丝布，到时候每人送一尺！”

“我们那儿有种会发光的蛙，唱歌可好听了，我抓几只来！”

方浩站在原地，脸上终于露出实在的笑。身边不知何时堆起了一堆小礼物：一串兽牙项链，一块温润石牌，一小袋香气扑鼻的干花，还有一只歪歪扭扭捏出来的泥老虎。

他伸手摸了摸那泥老虎的耳朵，指尖沾了点湿泥。

最后一批人挥手告别，身影消失在通往各营地的小路上。篝火只剩余烬，映着他脚边那一堆来自不同文明的纪念物。

远处，一只飞虫掠过水面，点起一圈涟漪。